Lassitude.

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Moi, dans ma carcasse noire…
La lumière du soleil me blesse…
L’imbécile horloge de notre maison,
me mâche…et puis me crache…
Mes magasines sont dispersés,
et ma musique m’agace…
Avec des morts, je vis…
avec les vestiges, les ruines et les ordures…

C’est dégueulasse…

Tous mes proches sont morts,
sans linceul, sans sépulture…
A qui je confesse?!
Et aucun de ces morts ne m’embrasse…

Je révolte, Moi, contre mon destin, contre ma rouille…
Contre ma crasse,
Et une maison, tous ses habitants…Me détestent, me lassent…
Ses fenêtres, ses rideaux…
Même la poussière du sol m’est bourreau…
Et les portes me refusent…

Avec mon ongle, j’égratigne les murs, je les fouette, et ils me fouettent…

Je suis dans une maison des Morts…
Et qui des mains des morts me débarrassent??!!!

[...]